Livet i hälften

2024 Författare: James Gerald | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-17 14:17

Genom en dröm förstår jag att det redan är morgon. Hon öppnade ögonlocken - det var mörkt utanför fönstret. Du kan fortfarande sova. Jag böjer huvudet mot axeln och sover bredvid mig och plötsligt - en vild klocka. Min lilla pipa skriker på ett sådant sätt att den ska väcka döda. Jag väntar tills det dör, vänder på andra sidan och igen genom min sömn hör jag …

- Len, gå upp.

"Nej", säger jag och sätter mig i kubbhålet mellan armen och hans sida, "du är den första."

"Jag kan sova i ytterligare en timme", säger en röst från någonstans långt borta.

- Och jag kan inte resa mig ensam, - svarar jag och faller igen i en dröm …

En tid går, jag ser på drömmen, sedan börjar hans hand skaka tyst på mig: "Lenushka, frukosten är klar. Tvätta dig." Jag öppnar ögonen och ser min man titta på mig som en pappa på en vårdslös dotter: med kärlek och smädelse. Han har naturligtvis rätt - på morgonen är jag en fruktansvärd röra. Jag sträcker mig efter kappan, men de stoppar mig:”Varför? I badet dröjer vi kvar lite, och när jag kommer till bordet röker tallrikarna redan och kaffet är klart. Jag korsar ögonen på diskbänken: ren och tom. "Jag lagade risgröt. Kommer det att gå?" Jag nickar, börjar äta och han häller vaniljmjölk i mitt kaffe.

- Kommer du att bli en korv?

- Nej, ät själv.

- Låt oss göra det på mitten.

- Låt oss.

- Jag slår på "Cher" -skivan, tar ut köttet, lägger det till avfrostning. Att förbereda? Det finns två kokböcker i kylen. Låt det vara stekt kött och ris med grönsaker. Jag lägger i vattnet, tar ut riset, hackar löken. Jeska tar inte ögonen från mig. Jo, en portion - och hon. Medan riset kokar och köttet tar slut går jag och tvättar. Jag torkar golvet i korridoren, sköljer händerna, skär kött, lägger det på en varm stekpanna, tillsätter olja, ättika, peppar, salt. Så, vi behöver fortfarande skära salladen. Cher sjunger passionerat, jag sjunger med och sneglar på klockan. Tja, allt är precis klart för hans ankomst. Telefonen ringer igen. Mamma.

- Vaknade du inte?

- Mamma, idag är onsdag, Kostya har en kvällsgrupp. Han kommer bara om tjugo minuter.

- Hur mår du?

- Det är okej, mamma. Allt är bara bra.

Riset är nästan klart, jag provar det, tillsätt mer dill, stäng av gasen under kastrullen med kött. Jag hör hur dörren smäller i entrén, rusar in i badrummet och släpper hastigt ut mitt rufsiga hår. Och jag hänger på hans hals, kall och lätt doftande av "Zhillets" aftershave gel.

Han använder inte eau de toilette, och jag ger honom inte det avsiktligt: bara jag kan känna lukten av det.

- Vad varm du är!

Jag drar av honom jackan och trycker mitt ansikte mot hans skjorta: flanell, mjuk, min gåva.

- Lenush, finns det något att äta?"

Jag tar honom till köket, väntar på en komplimang och får den: "Vilken fin kille du är med mig." Han smakar på min kreativitet, och jag förstår att jag själv redan har provat det medan jag lagade mat. Han tittar upp:

- Har du redan ätit?

- Jag vill inte.

- Exakt? Och kom igen, jag har så mycket.

Jag skakar på huvudet, lägger huvudet på mina vikta händer och minns tanken jag hörde någonstans: "En kvinna upplever det största nöjet när hon ser sin älskade man äta maten hon har lagat."

Jag vill sova igen, jag skjuter disken i diskbänken - det väntar till morgonen. "Trött?" Jag nickar, klättrar under täcket, som vanligt myser jag fram till honom, varm, kära. Hans armar sveper runt mig, hans läppar glider över mig. Jag kopplar bort från hela världen i några minuter. Jag hör en viskning:

- Lenush, jag lägger två skjortor där, tvättar du?

- Okej.

Även om jag hatar den här tvättmaskinen.

Vid halv ett. Det är fem timmar att sova. På morgonen måste du nicka igen.

- Elena Yurievna, vad skulle du vilja ha till frukost?

- Det spelar ingen roll, Konstantin Nikolaevich, laga något.

Jag blundar och drömmer …